Il était ivre. Il était tard. Sunhilda n'était pas à la maison pour la soirée : elle avait voulu passer une soirée avec Matilda et avait pris un portail pour Dürmstrang, afin de tenir compagnie à sa jeune sœur qui avait failli y passer à Jól. Et Bartram, qu'avait-il trouvé à faire ? Des conneries, bien entendu. On parle de Bartram. La culpabilité continuait de le ronger sans qu'il le dise. Jól avait été éprouvante, comme fête. Les sang-mêlés s'étaient soulevés, avaient manqué de remporter la bataille, et avaient été repoussés à temps. Une chance que les sang-purs contrôlent mieux leur magie que les impurs, il n'y avait aucun doute.

Bartram avait veillé à ce que sa fille retourne à Dürmstrang par un passage prudent. Il l'aurait presque raccompagnée lui-même, mais elle lui avait fait comprendre (gentiment, et consciente que c'était l'instinct paternel qui parlait) qu'elle était assez grande pour retourner à Dürmstrang sans qu'il lui tiennen la main. Il était fier d'elle. Mais il avait quand même peur. Seul, pour cette soirée, il avait décidé d'oublier ses tourments en allant boire un coup au Corbeau qui Louche, où il avait ses entrées même après Jól. C'était peut-être pas l'idée la plus brillante qu'il avait jamais eu, mais il l'avait eue, et une fois qu'il avait bu quatre pintes d'öl, il avait eu une idée encore plus brillante.
Comprendre par là qu'il enchaînait les conneries ce soir.

D'un pas assuré (il tenait parfaitement l'alcool aujourd'hui et c'était pas 2 litres d'öl qui allaient le faire chavirer), il traversa les galeries de Skuli pour arriver aux abords d'une grotte qui faisait fantasmer bien des gens. Et, comme s'il était chez lui, il entra tranquillement dans la Hutte Close. Les filles étaient presque toujours les mêmes, et il en reconnut (visuellement) certaines. L'une d'entre elles s'approcha de lui, voulant sans doute savoir ce que Bartram Oddi foutait ici, et qui il venait voir… Et un imbécile vomit sur la (courte) tunique de la fille soumise. Et voilà que Bartram, les réflexes toujours au beau fixe, chope le dégueulasse par le col et le flanque dehors avec un coup de pied au cul.
On est respectueux des dames, même dans un bordel, voilà.

Il revient après avoir jeté un dernier coup d'œil à l'ivrogne qui vomit encore sur le sol de la galerie. La fille soumise a disparu, sans doute pour se nettoyer. Et à sa place, voici la maîtresse de maison. La pernicieuse Vigdis Utanlands, privée de son nom de famille pour absence de don. C'est sans doute avec Vigdis que Bartram se sent le plus en confiance : au moins elle ne changera pas d'apparence pour lui faire des coups de… ben de pute, quoi. (too easy, sorry)

« C'est justement toi que je cherchais, belle créature. »

Bartram était désormais en mode loveur Comme nous le disions auparavant, Bartram savait parler aux femmes. Et le voilà qui faisait du charme à une prostituée qui n'avait sans doute pas besoin de ça pour ouvrir les jambes. Mais… avait-il de quoi payer, au moins ? Sans doute, quelque part, dans ses braies ou dans sa bourse (notez bien le singulier).

« Tu me pardonneras, j'ai fait un peu de… ménage. »

Considérons que ça signifie "virer un mec à coups de pieds dans le cul".

Les effluves capiteuses et suaves s'engouffrent dans les naseaux de la bête-homme. Loin de savoir que la putain se gaussait en admirant une phrase de plus de deux mots de sa part, il est déjà en train de la dénuder du regard. Déjà qu'elle n'est pas particulièrement vêtue d'habitude, ça va vite. Elle le cajole, lui fait oublier qu'il n'est qu'un imbécile patenté. Bien sûr que c'est elle qu'il vient voir. Il a beau sauter sur à peu près tout ce qui bouge et qui a une paire de seins, Bartram a quand même un tant soit peu d'amour propre. Aller à la Hutte Close, soit, mais autant aller avec Vigdis. La pute dorée, comme certains l'appellent, au port. Bartram n'est pas sûre que ça lui plairait, comme surnom.

Il ricane à l'affirmation suivante. Il lui a manqué. Stupide mais pas dupe, il sait bien qu'il ne faut pas se leurrer et que ce qui lui a manqué est certainement ce qui se trouve dans la bourse de tissu accroché à sa ceinture. Néanmoins, il ne lui fait pas l'affront de douter à haute voix de ses mots. Tandis que les mains de la catin passent sur son torse, celles de Bartram viennent saisir le fessier et le pétrir sans aucune forme de patience. Il ne vient pas pour lui conter fleurette, non, il vient surtout pour la butiner.

Et la voilà qui l'entraîne dans sa chambre, en ordonnant qu'on leur apporte encore de l'alcool.

Ça ne serait pas très raisonnable.

Mais Bartram n'est pas un être raisonnable de nature. Sauf au combat, peut-être (et encore !). Il se gausse, la suite docilement et accepte l'alcool qu'on lui sert. Boire pour oublier. Boire, pour ne plus se contrôler. Boire, pour oublier qu'on ne se contrôle plus. En voilà un fort beau programme.

« Par le cul de Freyja, t'as l'air toujours plus belle que la dernière fois que je t'ai vue. Comment tu fais ça ? »

Un compliment à la Bartram, oui. Et le voilà qui se laisse sombrer sur la couche de la maquerelle en laissant échapper un râle furieux. L'ivresse le gagne, et le sens des responsabilités s'envole complètement, s'il l'a jamais eu. Ivre d'alcool. Ivre de sueur. Ivre de chair.

« Allez, viens ici. Je ne suis pas venu pour te réciter des poèmes. »

Et tout en disant cela, il lui désigne une certaine bosse qui ne demande qu'à être libérée.

* * *

Ce n'est qu'après l'acte qu'il se met à reprendre conscience de ce qu'il a fait. Une boule, au fond de sa gorge. Il a fait une connerie, il le sait bien, mais elle l'encombre sans qu'il sache que c'est sa culpabilité qui le gêne.

« Rassure-moi, tes putes ne parlent pas en dehors de la Hutte, hein ? »