Il ne lui fallut pas plus de quelques minutes de bain de foule, emportée par les élans des fuyards retardataires et des grands blessés qu’on rapatriait enfin, pour y voir sur fond de fumée noire une silhouette. L'apparition était telle qu’elle fut contrainte, sous un violent bond dans la poitrine, de stopper brusquement sa marche. Là-bas, entre les sang-purs improvisés victimes, il y avait Isleif. Isleif qui la fixait d’un air hagard, la carrure crispée par la malheureuse coïncidence, visiblement épargné par la violence de la révolte ; encore éloignée, elle était incapable de discerner dans ses yeux la dualité qui le déchirait sans ménagement. Encore tremblante de colère, elle n’aurait, à une distance raisonnable, surtout rien voulu lire dans son regard de marmot pris en faute. Bien qu’elle eût souhaité le contraire, qu’elle eût aimé avoir la certitude que le sang-mêlé se trouvait là par un sombre hasard, Siri savait que sa présence n’était pas anodine. Et ce fut précisément cette conviction qui libérait en elle une rage qui n’avait d’égale que sa peine -la peine de savoir qu’Isleif, ignorant des leçons de morale dispensées sur plusieurs années, se prêtant au jeu d’un meurtrier assoiffé de vengeance, avec qui il était de surcroît en désaccord, avait joué un rôle primordial dans le massacre de Jol. Il la regardait droit dans l’oeil, sidéré. Il avait sa part de responsabilité dans les vies fauchées, dont les coquilles vides flottaient encore à la surface du lac. Ne pouvait-il pas avoir été contraint à obéir ? Quand bien même, il avait fait le choix de rejoindre, en montant sur le Munin, le camp des assassins. Plus encore que l’instigateur lui-même, Isleif était coupable. Coupable d’avoir bafoué l’affection qu’elle lui portait à lui plus qu’aux autres impurs qui un jour avait croisés sa route, coupable d’avoir trahi une vieille amitié, et avec elle, une confiance à laquelle on venait de porter un coup mortel. Coupable d’avoir été assez stupide pour se mêler à Grim, et à tous ceux dont le ressentiment ne pouvaient qu’aboutir à une tragédie, coupable de ne pas avoir cherché à prévenir, saboter, contrer la vague offensive des sang-mêlés de celui qui avait manqué de signer la fin de Skuli.

Coupable de couardise. Elle avait repoussé quelques badauds, jouant des coudes avec la délicatesse qu’exigeaient les circonstances ; elle fut bientôt muée par une furie nouvelle, stupéfiée par la réaction de l’autre. Isleif venait de se détourner pour la fuir. « ISLEIF ! » De manière prévisible, le nom s’évanouit dans le tumulte des hommes avant même d’atteindre le fuyard. Mais il lui avait fallu hurler sa rage avant de se lancer à sa poursuite ; la gorge enserrée par une rancœur montante, retenant le fiel qu’elle lui déverserait bientôt au visage, elle se jeta à corps perdu dans une course effrénée. Ni sa longue robe, ni l’obstacle des corps ne parvinrent à la stopper ; tout juste lui firent-ils perdre quelques précieuses secondes qui, perdues, la poussèrent à courir plus vite, se jetant dans le chemin que leur frayait généreusement sa proie. La stupidité d’Isleif atteignit son paroxysme lorsqu’il se jeta dans un des bâtiments qui avaient pâti de la fête ; elle l’y retrouva pris au piège et, sans même prendre le temps de reprendre son souffle, elle franchit les derniers mètres qui les séparaient pour lui infliger son courroux. « Espèce de lâche ! », siffla-t-elle en lui décochant un coup qui, s’il ressemblait dans la forme à une gifle magistrale, s’écrasa sur la joue d’Isleif avec la puissance d’un poing écrasé en plein nez. Et, achevant les prémices de son châtiment, elle lui attrapa violemment l’oreille offerte et en tordit le cartilage entre ses doigts avec une violence qui n’avait plus rien de maternel, dardant sur le gamin à sa merci un regard où brûlait une hargne féroce. « Qu’est-ce que tu as fait ? Qu’est-ce que tu as fait, Isleif ? », commença-t-elle, le souffle court, en tirant un peu plus sur l’excroissance rougie, comme si elle cherchait à la lui arracher, lui crachant au visage ce qui lui brûlait le ventre depuis qu’elle l’avait aperçu. « C’est toi qui a brisé les runes ? C’est toi qui a mis le feu au village ? C’est toi qui a lâché les margygr ? Ou t’es-tu seulement contenté de tuer les sang-purs qui se trouvaient sur ta route ? » Son autre main lui avait agrippé le col pour l’empêcher de se soustraire à sa poigne et de se dérober à ses questions, le regard rivé au sien. « Dis-moi, dis-moi ce que tu as fait. », acheva-t-elle d’une voix rauque, aux accents de fureur qui ne trompaient pas : il allait payer pour ses fautes, et tout de suite.

Ce fut comme un coup en plein plexus lorsqu’Isleif, excédé, faucha son bras du revers de la main, comme mu par une force nouvelle –celle d’une fierté bafouée par les punitions enfantines qu’elle lui infligeait quand l’heure de la dispute avait sonné. Seulement cette fois, il n’était plus question de ses mauvaises fréquentations ou d’hypothétiques rébellions ; cette fois, c’était d’une véritable révolte qu’il s’agissait, avec ses dizaines de morts, ses effluves de haine destructrice, encore palpable dans la fumée de  l’incendie -le chaos dans toute sa splendeur. Siri, qui avait retenu son souffle sous le geste empreint de violence, toujours plus furieuse et stupéfaite du comportement de celui qu’elle avait cru connaître et, surtout, estimer et soutenir, le regarda se gonfler d’orgueil, cracher un discours qui ne lui ressemblait que dans cette forme de supériorité suffisante qu’il affichait quand il croyait tout savoir, gamin étourdi de convictions dépassées. Était-ce l’adrénaline de la révolte qui lui courait encore dans les veines ? Ce qu’il devait faire –ce qu’ils devaient faire. Il était soit complètement fou, soit complètement con ; à la lueur du regard qu’il lui jetait, Siri ne voyait aucune autre alternative. Il semblait avoir oublié. Combien de fois avaient-ils discuté de la hiérarchie du sang, des injustices, des actions à entreprendre, de la vanité d’une rébellion, de sa présence sur le Munin ? Et combien d’autres querelles aurait-il fallu pour échapper à cette horrible fable qui les désignait elle comme l’ennemi et lui comme la victime, malheureux martyr qui frayait pourtant parmi ceux de son sang depuis des lustres ? Oui, décidément, Isleif oubliait bien des choses.

La peau lui brûlait encore là où il l’avait frappée lorsqu’elle glissa son pouce au cœur de ses phalanges, comme sa mère le lui avait inculqué alors qu'elle n'était qu'une jeune fille ; une seconde plus tard, elle lui avait balancé son poing dans l’abdomen avec une force brute. Il fallait le faire taire, d’abord, pour mieux répliquer ensuite –et si elle pouvait au passage lui faire ravaler son ressentiment exacerbé par les combats, son arrogance et cette insupportable ferveur qu’elle voyait danser sur ses traits, c’était encore mieux. « C’est ce que je devrais faire, oui, mais je préfère encore te tuer de mes propres mains. », laissa-t-elle tomber sur un ton tranchant, toujours aussi proche de l’impudent, aimantée à lui par une colère noire ; elle l’avait à nouveau saisi par le col, de ses deux mains cette fois, prête à le secouer jusqu’à ce qu’il comprenne, jusqu’à ce qu’il se rappelle, jusqu’à ce qu’il redevienne l’Isleif des beaux jours, l’Isleif emporté, impatient, mais pas encore assez stupide pour se transformer en monstre pétri d'une hargne rancunière.  « Tu n’as donc rien compris ? Rien retenu ? Par Thor, ouvre les yeux ! En te prêtant au jeu de Grim, tu as seulement empiré les choses ! Tu penses qu’en exterminant les sang-purs, tu parviendras à rétablir l’ordre et obtenir ce qui vous est dû ? Le sang entraîne le sang, tu devrais être le premier à le savoir –et le premier à t’y opposer ! As-tu vu les corps ? As-tu vu les blessés ? As-tu vu ce que tu as causé, en te laissant endormir par ton maudit capitaine ? »

Sa prise s’était refermée sur le tissu rêche de sa tunique ; si elle avait pu, elle lui aurait arraché la haine du fond de la gorge, étranglé la bête noire qui lui rongeait la cervelle et le plaçait désormais comme fier héritier de Grim. Mais Siri devait se contenter de sa seule arme, une arme qu’elle redoutait de voir se briser sur les croyances étrangères d’Isleif. Quel rôle lui avait-on attribué pour qu’il perde à ce point la raison ? Elle se refusait encore à le voir autrement que comme manipulé par son équipage, victime d’une naïveté  -et d’une idiotie- inhérente à son immaturité chronique. Un gamin, c’était ce qu’il était. Un gamin poussé au meurtre par les siens. « Tu n’es pas en train de faire justice. Tu es en train de couler ton propre navire et de noyer avec lui ceux de ton sang, espèce d’abruti ! Dans quelques jours, la chasse aux impurs va commencer : elle sera virulente, répressive, et plus perverse encore que cette révolte de lâches. Vous n’avez ouvert la voie qu’à la violence –à la violence et au meurtre. », acheva-t-elle d’une voix rauque, encore sonnée par le coup d’éclat de Jol, et pourtant déjà tournée vers les terribles conséquences qui succéderaient au massacre. Jarl ne dormirait pas en paix tant qu’il n’aurait pas écrasé les derniers soubresauts de rébellion, raffermi sa position de chef suprême, bafouée par les attaques des sous-êtres. L’équipage du Munin serait le premier à en souffrir, et Siri n'admettrait pas qu'elle craignait aussi pour sa vie.

Il lui avait un instant semblé qu’il s’était calmé, qu’enfin ses mots, en faisant appel au peu de bon sens que la folie de la révolte avait enfoui au fond de lui, avait atteint le cœur d’Isleif. Mais ses espoirs avaient vite été balayés par une voix faiblarde, pourtant catégorique. C’est faux. C’est faux. Il n’en avait pas démordu lorsqu’elle l’avait accablé de paroles porteuses d’une justice favorisant les siens, comme pour rééquilibrer cette balance que de son orgueil et de ses convictions aveugles il faisait pencher du côté des autres –ces autres qu’elle n’avait jamais cessé de comprendre, jamais cessé de respecter, et les trahir en exhortant la peine des sang-purs lui faisait sûrement autant de mal que de constater les méfaits de son protégé. Et la cervelle de l’impur, et avec elle ses derniers soupçons d’intellect –à croire qu’elle en attendait trop de lui, avec son intarissable verve et sa fureur d’inconscient- s’émiettait au fil des secondes, au fil de cette haine qui, sous les assauts répétés de la bergère, semblait perdre du terrain pour mieux au détour de sa propre violence lui exploser au visage.

Désormais, Isleif dominait. Il s’était redressé avec une lenteur menaçante, enserré ses poignets de ses mains assassines, fiché son regard dans le sien avec une haine, avec une hargne qu’elle n’oublierait pas de sitôt. L’avait-elle jamais vu dans un tel état de rage, aussi désespérément raccroché à des opinions qui n’étaient pas les siennes ? « Je n’ai rien oublié. », parvint-elle à siffler avant que le manège ne s’emballe, au milieu des pitoyables palabres du brimé ; mais déjà il ne l’écoutait plus, la repoussant contre le mur branlant du bâtiment détruit, ignorant la maltraitance qu’il lui infligeait, implacable, plus par sa langue acérée que par cette violence physique qui lui avait fait naître au fond du ventre une peur irraisonnée. Ce n’est qu’Isleif, Isleif en détresse, Isleif en colère, se répétait-elle sans même en être consciente, protégée par une témérité enorgueillie de ses propres croyances, médusée toujours, furieuse encore de le voir emprunter le chemin contraire, s’enfonçant dans un fantasme de martyr, une fantaisie d’injustice d’autant plus criante qu’il savait. Il savait qu’elle était consciente, plus que quiconque, à la fois des privilèges de son sang et de ses peines enfouies. Il savait qu’elle avait sacrifié, à sa mesure, pour voir l’égalité un jour s’établir –il savait qu’elle avait toujours été de leur côté, qu’elle avait toujours soutenu leur cause. Mais tout cela n’était pas assez sans doute, et l’entendre le lui marteler en bafouant leurs interminables discussions, en violant ce respect indicible qu’ils se vouaient depuis toujours la sortit brutalement de son silence –elle avait tout juste eu le temps de l’entendre la fustiger de putain. « Va brûler en Helheim ! », tonna-t-elle en s’agitant comme un beau diable, reportant tout ce poids acculé au mur contre son agresseur en gardant au tympan l’insulte finale, l’affront cuisant qu’il lui avait porté en lui crachant au visage ; son poignet droit s’était dérobé à sa poigne et dans la seconde, la lame s’abattait sur Isleif.

Elle tremblait désormais, les yeux rivés sur son œuvre, monstrueuse entaille qui lui barrait le visage de l’arcade à la pommette. Sur ses ciseaux à tondre, le sang d’Isleif dégringolait son chemin sans bruit. Il était pourtant hors de question de céder à l’appel de cette amitié que, butée et blessée, elle jugeait sur l’instant révolue ; elle préféra plutôt l’agripper par la tunique sans lui laisser le temps d’agir autrement qu’en geignant, le corps encore raidi par ce funeste retournement de situation, avec une poigne chevrotante qu’elle aurait d’ordinaire trouvée risible. « Est-ce que c’est assez ? Ou ne t’arrêteras-tu que lorsque l’un de nous sera mort ? », fit-elle sans parvenir à contrôler la respiration irrégulière que lui dictait son cœur battant, affolé par l’inquiétude –jamais ne l’avait-elle aussi sérieusement tailladé de sa vie- et la crainte indicible des conséquences de son acte. Loin de l'instinct de survie qui lui avait dicté son précédent réflexe, elle l'attira à elle plus encore et lui appliqua la lame sur la gorge, sans masquer, de la pointe fléchant vers le bas, un cruel manque de conviction, sentant battre contre ses phalanges repliées un pouls brûlant de vie. « Et maintenant, est-ce que tu vas revenir à toi ? Regarde ce que tu nous fais faire... Ce que tu me fais faire. » Elle avait voulu lui dire tout autre chose, à la vue de ce sang dont elle était responsable ; mais la colère et le désarroi une fois encore lui avaient tiré de la gorge des paroles étrangères.

Il lui avait fallu manquer de l’éborgner pour mettre un terme à sa folie. Ce fut l’amer constat qui saisit Siri alors que la faible voix d’Isleif, qui s’agrippait le visage pour en protéger la blessure fraîchement coupée, abattait ses derniers remparts. Et pourtant, alors que sa main montrait les premiers signes de faiblesse, elle alla jusqu’au bout de ce rôle que la force des choses lui avait imposé : puisqu’il agissait en enfant colérique, il devait être puni en tant que tel. Subir à son tour un courroux démesuré, apprendre ce qu’en infligeant aux autres, il risquait de s’infliger lui-même. Sa lame piqua pourtant du nez avant qu’elle n’ait pu appuyer ses menaces : lui coupant le souffle de surprise, le sang-mêlé s’était accroché à elle, en une étreinte qui ne souffrirait aucun refus. Son corps, d’abord mortifié par ce revirement inattendu, encore empreint de colère, tenta de se dérober à ses bras ; mais ces derniers la retinrent contre lui avant même qu’elle ne cherche à s’échapper avec plus de franchise, vaincue par l’abandon d’Isleif, réduite à la compassion par sa douleur. Cette douleur qu’elle avait causée de sa propre main, en réprimande de tant d’autres, là-bas sur les quais. Comment pouvait-elle lui en vouloir ? A force de l’entendre, elle connaissait sa souffrance par cœur, de nombreuses fois témoin du mal être qui le rongeait lui comme tous ceux de son sang. Après tout, il avait raison : elle était née du bon côté de la barrière, jouissant de privilèges évidents auxquels lui comme les autres n’auraient jamais droit. Beaucoup trop consciente de ces différences, de la détresse qui lui coulait dans le cou et du faible impact de ses actes –accueillir toutes les saisons un sang-mêlé en perdition, quelle courage !-, le bras aux ciseaux épousa le crâne du révolté, tandis que sa main libre s’y posait sans s’y refermer, de peur que la hargne ne reprenne de plus belle.

Il se sépara tout juste d’elle en s’apitoyant sur son pauvre sort ; le revirement de situation lui fit froncer les sourcils, et elle rangea les ciseaux à tondre à sa ceinture, après les avoir essuyés sur sa robe déjà souillée de sang.

« Regarde-moi. », fit-elle en prenant vivement ses mains des siennes, comme pour lui arracher les images du massacre qu’il pouvait lire dans ses paumes. Dans son regard, rivé dans le sien, c'était la même obstination avec laquelle elle l’avait cueilli quelques instants plus tôt, à la différence près que toute trace de rage avait désormais déserté ses traits, ses gestes –et dans sa voix perçait encore les accents de colère qui maintenant ne lui étaient plus adressés. Elle enserra ses paumes avec plus de fermeté, laissant transparaître dans sa poigne une indicible affection, presque contraire. « Tu mériterais une autre balafre pour ces paroles. » Elle relâcha l’une de ses mains pour mieux porter la sienne à sa blessure ; au lieu de l’y apposer, elle en retira d’abord les cheveux qui s’y étaient agglutinés lorsqu’il s’était caché la figure. « S’il doit y avoir un faible, alors c’est celui qui a recours au massacre, qui se laisse aller à la haine, celui qui est prêt à exterminer les innocents de la même façon que ceux qu’il exècre. Moi, je n’y vois aucun courage : seulement une colère qui ne donnera jamais rien d’autre que de grands malheurs. » Elle referma ses phalanges avant même de les ouvrir, avant même de prononcer les runes qui refermeraient sa plaie et leur feraient oublier leur violent accroc ; lui faire oublier, c’était tout ce qu’elle souhaitait éviter. Il fallait qu’il se souvienne, il fallait qu’il prenne conscience de toute la mesure de ses actes, en endurant la douleur de l’instant et, plus tard, la laideur de sa cicatrice. « Il est trop tard pour Grim, mais sûrement pas pour toi. Tu es un imbécile, pas un monstre, et il va falloir que tu prennes conscience de ce qui s'est passé aujourd'hui comme ceux de mon sang devront en tirer des conséquences. » Un pauvre môme qu’on réprimandait pour son comportement déplorable, rien de plus ; et pourtant, Siri, l’air toujours aussi grave, rompant le contact en relâchant finalement sa main, attendait de lire la réaction d'Isleif. Prête, encore, à lui coller une beigne digne de sa montagne de père s'il se refusait à cesser de geindre sur son sort.