Deux jours. Cela devait faire tout juste deux jours, depuis le massacre de Jol. Deux jours qu'Asta avait passé d'abord au repas, forcée par sa mère et ses plus jeunes sœurs. Un peu son père aussi, qui n'arrivait pas à cacher son inquiétude postérieur aux faits ; à l'attaque des margyrs, ces salopes aquatiques, aux exploits d'Asta et du petit groupe d'élèves de Dürmstrang, qui s'étaient, tout de même, montrées plus vaillantes les unes que les autres. De vraies filles de vikings. Non, de vraies vikings, à part entière, prête à se jeter dans les eaux glacées du port pour venir en aide à des amis, des gens qu'elles ne connaissaient pas, pour venir en aide à Skuli et ses habitants. Tout ça à cause d'une bande de sang-mêlés ; plus précisément une bande d'ordures qui avait décidé que le jour du jugement était arrivé. Si leur but était de faire payer les sangs-purs, pour sûr qu'ils avaient réussi leur coup. Peut-être pas aussi bien qu'ils l'avaient souhaité, que ce connard de Grim l'avait espéré, mais tout de même. Asta avait eu vent du nombre de morts, sur sa couche de blessée à laquelle elle n'était pas habituée ; le chiffre avait manqué de lui retourner l'estomac. Elle n'était pas sensible, ni fragile, n'était ni Elin ni sa pacifique Oddi de cousine, et pourtant. Parmi tous ces corps, tous ces cadavres, il y avait des connaissances, des amis, des enfants, des gosses qui n'avaient rien demandé, des pauvres types, des impurs comme des purs, ceux qui avaient été pris entre deux feux.

Tout un tas de personnes qui avaient hanté Asta, durant des heures, de longues heures de fièvre qui avaient suivi les longs instants passés dans l'eau glacée, à subir les morsures et griffures de margyrs. Sa mère avait mis du temps à soigner les blessures, non pas qu'elle soit mauvaise guérisseuse, loin de là, mais elles étaient tenaces. Trop pour la laisser gambader librement deux jours après, trop pour la laisser dormir tranquillement et profiter d'un repos somme toute mérité. Asta n'était pas du genre des traumatisées, des pleurnicheuses à deux sous hantées par les cauchemars et les souvenirs horribles de telles nuits ; non, ce n'était pas son genre, et pourtant. Elle s'était réveillée, trempée de sueur, persuadée de sentir une prise griffue autour de son cou ; elle s'était réveillée en voyant brûler le knörr de Dürmstrang chargé de ses passagers, et de ses sœurs. Elle s'était réveillée en voyant ses parents, Siri, Garth, mourir, même les Heill, même Kaja, Esben et Sejer. Elle s'était réveillée en sentant la chair brûlée, le sang neuf et encore chaud, répandu sur les quais et dans les eaux ; en sentant l'horreur et la terreur, le tournant d'une vieille histoire. La Révolte.

Asta n'avait jamais peur, et pourtant. Cette boule au fond de son estomac la débectait et lui donnait des envies de violence. Elle avait eu vent d'une expédition qui partait dans les tréfonds du Noregr, dans quelques jours, mais avant... Avant, elle avait des choses à régler. Elle avait bien fini par quitter sa couche, guidée par une unique pensée : trouver Isleif. Il n'y avait pas à tergiverser : la Raudi savait au fond d'elle qu'il était mêlé à cette histoire. Par les ragots, déjà, et les différentes histoires, rumeurs, les faits, collectés au fil des jours ; elle avait toujours eu un œil sur lui. Parce qu'ils avaient été amis, peut-être. Certainement. Et puis, c'était comme un instant. Un truc qu'elle ne s'expliquait, et qu'elle ne cherchait d'ailleurs pas à expliquer. Et la Raudi, que l'on disait stupide, que l'on disait incapable de réfléchir, fit jouer ses relations, mit peut-être une journée pour arriver à son but, mais réussit. La porte du Petit Hafn Dreki s'ouvrit sur la rousse qui abaissa son capuchon dans la foulée, dévoilant quelques marques et une pâleur peu habituelle. Elle ne tarda pas à le repérer, cet imbécile, au fond de la taverne ; et elle n'avait que faire des regards, haineux ou étonnés, qui se posaient alors sur elle, elle la sang-pur, elle, la Raudi, pure, et dure. Ses pas la guidèrent au fond de la salle, et sans préavis elle arracha des mains d'Isleif le verre encore plein. Aucun doute possible malgré le visage dissimulé, aucune crainte, malgré la lame qui luisait entre les plis du tissu. L'alcool lui arrache les lèvres, lui réchauffe l’œsophage, et finit bientôt par rencontrer violemment le sol pour éclater en mille morceaux de grès.

« Regarde-moi au moins, espèce d’ordure. » Elle aurait peut-être du baisser la voix, mais l'on ferma doucement la porte derrière elle, pour ne pas attirer plus d'ennuis. Debout, face à lui, elle l'observa sans pitié, la main tremblante fermée en un poing serrée, prête à frapper. Oui, elle en avait envie. Après tout, après toutes ces années, après ce soir précis, ce soir de Jol, Asta mourrait d'envie d'écraser son poing sur sa mâchoire pour lui faire payer ; et dans sa colère, voilà qu'elle tenait pour coupable de toute l'horreur dont elle avait été témoin. Dont ils avaient presque tous étaient témoins et pourtant, au fond de cette taverne, elle avait l'impression que rien n'était arrivé. Qu'ils se fichaient bien de tous ces morts, purs ou non, de tout ce sang répandu pour des idées qui lui tournaient en tête depuis deux jours. « T'es fier de toi, j'imagine ? Tout ces sang-purs morts, c'est un bon point, non ? Y en a pas un ou deux qui flottent encore dans le port? » Un homme se leva, s'approchant comme pour apaiser la situation, les mains en avant, dans geste qui n'avait rien de menaçant. La dague d'Asta ne tarda pas à se trouver non loin de sa gorge, et là, sa main ne trembla. « Un mot, et je te coupe la langue. On a des choses à régler, ici. » Et plus bas, comme sur le ton de la confidence, la rousse tourna le regard vers avait considéré comme un ami, comme... « N'est-ce pas Isleif? » Les mots, sifflants, n'étaient qu'un murmure, un murmure chargé d'une colère sans nom.

Bien sûr que non, il ne la regarda pas. Il ne leva même pas un instant les yeux vers elle quand lui demanda de le faire, rabattant plutôt le capuchon sur son visage, un peu plus encore, pour qu'elle ne puisse rien à voir. Ce simple geste lui donna des envies de meurtre, et un instant, elle se sentit capable de lui sauter au coup, et de serrer ses mains autour de son cou nerveux. Un instant oui, elle crut être capable de faire une chose pareille ; non pas qu'elle n'ait jamais tué, là n'était pas la question. Asta Raudi avait un certain nombre de cadavres à son compteur, tout comme sa sœur Damara, mais elle n'avait jamais tué un ami. Du moins, quelqu'un qui l'avait été, qui avait compté, qui s'était glissé, d'une façon ou d'une autre, dans sa sphère. Isleif, avant d'être un rebelle, avant d'être l'ordure, comme elle l'appelait, avait été un ami, un amant, le premier. Il avait été ce crétin qui avait couru sur le pont du knörr, les fesses à l'air, selon la légende. Quelques images la frappèrent en pleine face, comme une pause, un répit, au milieu de sa colère, et elle aurait presque pu reculer. Faire le pas de trop, en arrière, celui qui l'aurait mené hors de cette taverne miteuse, loin d'Isleif et de toutes ces histoires. Ç’aurait été abandonné, baisser les bras, admettre qu'il n'y avait plus rien, ni haine, ni colère, rien. Asta n'était pas certaine de savoir ce qui était pire : se tenir là, devant lui, prête à lui arracher les yeux, ou le laisser agir impunément. Lui faire payer cette nuit, dont elle lui mettait toute le responsabilité sur le dos, où tout était de sa faute.

Asta ne pensait pas, ne réfléchissait pas, suivait son instinct, certainement trop dangereux pour elle, et resta plantée là, devant la table, à attendre une quelconque réaction avant de la chercher plus violemment, plus brutalement. S'il n'avait pas ouvert la bouche, peut-être qu'elle aurait pu déraper ; n'était-elle pas une Raudi, après tout ? Un sang roux, un sang violent ? Mais pas un sang cruel, elle ne l'avait jamais été et pourtant... La douleur sourde qu'elle ne connaissait pas, d'ordinaire, aurait peut-être pu la pousser à des extrêmes insoupçonnés. Peut-être. « Alors quand tu parles, c'est pour me donner des leçons maintenant ? », qu'elle lui cracha au visage en ramenant son bras près d'elle, la lame étroitement serrée entre ses doigts. Il était à portée de main, et pourtant. « C'est toi qui me parles d'emmerdes? » Elle en était presque outrée ; lui, le révolté, l'embarqué sur le Munin, lui qui avait travaillé avec ce diable de Grim pour monter toute ça, toute cette horreur. Asta ne pensa pas non plus un instant à ce qui pouvait lui arriver dans un tel coin, dans ce qui pouvait devenir en un instant pour elle un coupe-gorge. A croire que sa propre vie, sa propre sécurité, lui sortait trop souvent de l'esprit ; comme lorsqu'elle avait sauté dans les eaux glacées du port.

Elle ne nia pas un instant la mission qu'il lui donna, et peut-être n'en eut-elle pas le temps. Isleif disparut derrière une porte qu'elle n'avait su voir et plus tôt, et la Raudi lui emboîta le pas trop vivement pour son bien. Un coup violent manqua de la sonner, et elle heurta bientôt un mur de terre et de pierre qui réveilla quelques douleurs et lui tira une grimace. Sa lèvre, encore gercée, s'était fendue sous l'impact et du sang coule sur son menton, du sang qu'elle cracha par terre alors que sa question ne fut accueillie que par un rire sans joie, inhabituel. « Parce que tu crois que tu peux me tuer, Isleif ? Après ce que tu as fait, tu crois que tu peux encore me tuer? » La Raudi se redressa, de toute sa hauteur, aucunement perturbée par l'absence de sa lame qui lui avait échappé quelques secondes auparavant. Elle n'avait pas besoin de ça pour lui exprimer sa rage. « Après les margyrs, l'eau glacée, le feu du knörr, tu crois que je te crains, peut-être ? Est-ce que dans ta folie tu as pensé un instant à ce que tu faisais ? » Sa main trembla, alors qu'Asta se retenait de hurler, ne le faisait qu'à mi-voix, et s'avança finalement, prête aux coups, prête à tout, à vrai dire. Ses yeux tombèrent sur la blessure, à peine visible, qui n'arriva pas à raviver sa pitié, de ce qu'elle croyait. « Si tu voulais te débarrasser de tant de sang-purs, de tant de gens, il fallait venir le faire toi-même. Vas-y, tues-en encore un. » Elle ne chercha pas plus à évoquer leur amitié, le lien qui avait été le leur, tant elle était persuadée qu'il ne restait à cet endroit que poussière. Alors son poing partit à son tour et s'écrasa sur sa mâchoire avec peut-être moins de force qu'à l'accoutumée, mais chargé de toute sa haine, de toute sa colère, emmagasinées d'années en années, sublimées par le massacre de Jol.

Le repoussant brutalement à son tour, Asta lui fit face à nouveau, et écarta les bras. « Eh ben, vas-y, qu'attends-tu ? Prends ta lame, je la vois, là. Prends ta lame et termine ce que tu as commencé. » Jouer avec le feu avait toujours été sa spécialité, et Asta savait généralement qu'elle allait s'en sortir sans trop de dommages. Mais là ? Elle eut tout à coup l'impression de ne plus connaître l'homme qui se tenait en face d'elle. De ne l'avoir jamais connu peut-être, qu'ils n'étaient qu'inconnus, et qu'il pouvait, dans un instant, lui trancher la gorge. Soit.

Il ne dit rien, d'abord, et ce sont les ténèbres qui prirent la peine de lui répondre. Elle le voyait, juste là, à peine dissimulé par les ombres qui courent sur son visage, dissimulent son corps, et la balafre qu'elle n'aperçut qu'après, une fois toute proche, un fois tout près. Alors il savait ? Il savait tout ce que ses actes impliqués, tous les morts, les blessés, peut-être même parmi ses anciens amis, ou des gens qu'il connaissait ? Oh Asta ne pensait pas à elle, n'évoquait même pas la possibilité que son sort puisse lui importer encore. Il était préférable de penser de cette manière, d'arrêter de se souvenir, de se remémorer les moments agréables, les instants d'intimité, et tout le reste. Il n'y avait que cet instant, cet instant, et le massacre. Après tout, n'était-ce pas pour ça qu'elle était venue, uniquement pour ça ? Alors qu'elle le suivait, de loin en loin, depuis des années, qu'elle ne le croisait jamais, que ce qu'il y avait de plus proche de lui, dans la vie d'Asta Raudi, c'était sa sœur, Aesa. Non, Asta ne comptait plus, ne comptait pas, dans tout ça, ne comptait pas pour lui, et il ne comptait pas plus pour elle. Il n'était plus Isleif, n'était plus son ami, n'était pas non plus son ennemi, n'était rien, plus rien. Un vide, un absent, un trou béant et sombre. Et elle tenta, elle tenta de s'en convaincre en quelques secondes à peine, quelques secondes tout juste. « Tu sais les morts alors ? Tous ceux qu'on a brûlé, et ceux qui pourrissent dans un coin. Y a les blessés, aussi, et ceux que vous avez estropiés. Des gamins, par Thor ! Des gamins ! » Etait-il à présent sans cœur, sans âme ? Etait-ce pour s'en assurer qu'elle enfonçait le clou, encore un peu plus profond ?

« Non, non. » Isleif le dit tout bas, comme s'il la reconnaissait, un instant, comme s'il passait outre cette haine qui allume son regard depuis des années dès qu'il le pose sur Asta Raudi. Elle aurait pu hésité, mais la rousse n'était pas femme de demi-mesures, et ne savait retenir ses élans de colère ; peut-être était-ce la faute de la jeunesse, celle de la fièvre, et des blessures, par-dessus le ressentiment et cette espèce de traumatisme. Asta, depuis Jol, se sentait faible, et cette impression la rendait dangereuse; pour les autres, mais aussi pour elle. A l'image de l'animal blessé terriblement agressif, elle balança son poing, puis le corps contre le mur, et abandonna, en apparence. Lui laissa le champ libre, lui laissa toutes les chances de la tuer. De l'étriper, la frapper à mort, lui tordre le cou, lui arracher le cœur et les tripes. « Non, non », et pourtant, il se jeta sur elle, n'hésita même pas un instant avant de s’exécuter, de faire, pour une fois, ce qu'elle demandait. C'était un peu suicidaire, oui,de se présenter ainsi. D'attendre qu'il lui saute à la gorge.

Tout se précipita, son corps heurta violemment le sol, puis sa tête, ensuite, cogna la terre ; Asta grogna, le sentit bouger, sur elle, se démener. En ouvrant un œil, elle vit la lame s'approcher ici, s'approcher là, sentit des coups, et du sang couler sur sa joue, écorchée de la pointe de l'arme. Alors c'était ça. La Raudi n'abdiqua pas pour autant, remua, telle une furie, ou plutôt, tel lion, un ours, un cheval, une bête sauvage, prête à mourir, mais pas tout de suite, pas à cet instant précis. La douleur transperça son corps à plusieurs reprises, sans qu'elle n'analyse vraiment le pourquoi, et tout à coup elle entendit le tissu se déchirer alors qu'Isleif tirait violemment dessus. Ses yeux s'écarquillèrent, et elle vit la lame s'approcher de sa peau, certaine que bientôt, elle la trouerait avec une facilité déconcertante. L'instant se retrouva suspendu ; la rousse ne comprit pas tout de suite, jusqu'à sentir la pulpe d'un doigt passer sur sa peau sensible, encore marquée par la morsure d'une margyr. Une parmi tant d'autres ; Asta n'avait jamais eu autant de traces sur le corps, encore moins des traces de crocs aiguisés. Et tout bas, sa voix s'élève à nouveau, changée, cette fois. Si, moi, Isleif. Moi, mais surtout tous les autres. Tous les autres qui y sont restés, eux. Qui n'avaient pas cet instinct de survie et cette furieuse envie de vivre, qui n'avaient ni famille ni amis pour les secourir. Oh elle avait envie de lui cracher au visage ces quelques mots, d'être cruelle, encore, un peu plus, mais elle n'ajouta rien, sentant le poids de son corps quitter le sien et se reculer. Vivement, elle se redressa à son tour, à moitié sur ses talons, arrangeant sa blouse abîmée en le fixant d'un regard... Perdu ? Un peu, oui. Le changement, si radical, la perturba, tout à coup, l'installa dans cet équilibre précaire, trop fragile qu'elle commençait à trop bien connaître. Elle doutait. Asta Raudi doutait d'elle-même.

« Arrête. » Elle vit la lame, retournée, contre lui-même, bien trop près. Sa voix aurait dû être ferme, contrôlée ; pas presque tremblante, mal assurée, et presque paniquée. Rauque du combat, du manque de souffle. « Donne-moi ça. » Si elle avait pensé à le tuer quelques minutes auparavant seulement, elle avait oublié. Elle avait oublié devant le geste désespéré, devant cet air qu'elle ne lui connaissait pas, cet air presque affolé d'animal pris au piège, acculé par sa conscience et la réalité des faits. Elle tendit la main, hésita presque un instant avant d'attraper son poignet, et de l'éloigner. L'éloigner pour récupérer l'arme entre ses doigts et la poser au sol, à côté d'elle. Le silence s'imposa, tomba doucement après les cris et les coups. Du dos de la main, elle essuya sa joue sans le quitter des yeux, suivant la ligne de la blessure qui courrait sur son visage. La nausée l'envahit brusquement, et elle aurait tout donné pour un godet d'alcool, fort. Une liqueur quelconque pour faire passer le goût du sang, pour faire passer le malaise. « Je ne voulais pas ». Encore une fois, ce rire cynique, sans joie, manque de passer ses lèvres et elle se contenta de sourire, de la même manière. « Dommages collatéraux, qu'on dit. » N'était-ce pas ce qu'elle représentait ? Son assurance brisée lui renvoya en pleine face un fait : il regrettait. De ce qu'elle voyait, de ce qu'Isleif exprimait – celui qu'elle connaissait, qu'elle avait connu, qui était bien là devant elle -, il regrettait. Vraiment ? Son regard posa la question, les sourcils froncés, incapable de dire un mot de plus. Incapable de faire autre chose que de le fixer, là, à un mètre à peine, incapable de bouger, même abandonnée par la rage qui la portait, jusqu'alors.

Maintenant qu’elle se trouvait face, qu’elle se trouvait face à cette possibilité, Asta avait décidé de ne pas le laisser mourir. Il n’était pas certain que quelques minutes auparavant, ou même dans d’autres circonstances, elle en ait décidé autrement : les Raudi était une lignée, plus que fidèle, extrêmement loyale. Les uns envers les autres, certes, et envers ceux qui, de près ou de loin, devenaient leurs alliés. Le terme militaire était toujours plus utilisé chez ceux du Noregr, où les sentiments, les effusions et l’affection n’était pas habituelle. Pourtant Asta n’était pas folle : Isleif n’était pas un allié, loin de là. Il s’apparentait bien plus à l’opposé, à quelque chose de totalement différent malgré leur passé commun. Aujourd’hui, aujourd’hui même, il faisait partie de ceux qui voulaient la tuer. Elle, et tous les autres sang-purs dont les lignées étaient établies depuis des siècles. Elle était d’accord sur un point : leur domination était discutable, surtout lorsqu’on voyait les Heill, plus fourbes les uns que les autres, plus tordus encore qu’un bâton de Vondr. Certains sang-purs n’étaient que des bons à rien, des ordures ne valant pas mieux que Grim, et Asta Raudi, malgré son nom, avait toujours été convaincue que certains sang-mêlés valaient mieux que tous les Jarl Heill du monde - et ne parlons pas de sa fille. Elle n’avait jamais considéré Isleif comme un moins que rien, ou plutôt n’avait-elle jamais fait attention à la nature de son sang. Évidemment, que ça avait jasé lorsqu’elle avait volontiers cédé à son charme, à même le knörr de son père; évidemment, que ça avait jasé, quand on les avait vu à nouveau ensemble, pour une raison ou pour une autre. Ou tout simplement quand on voyait Asta Raudi s’afficher avec des sang-mêlés, bien plus souvent que ne l’aurait fait son père; et si ce qu’elle faisait dans l’intimité était sujet à légende et à ragots, et il était évident qu’elle ne se frottait pas uniquement aux fils de belles lignées.

Alors quelque part, oui, elle comprenait la révolte; pas une telle violence. Elle, la brutale, l’emportée, ne comprenait pas, non. N’acceptait pas tous les cadavres, quelque que soit leur sang. Était-ce dans la bataille, qu’il s’était récolté une telle blessure? Le dos de sa main effleura à peine la joue, la balafre pas si profonde, mais tout de même bien marquée. Une lame, peut-être, qui allait tout de même laisser sa trace, une belle cicatrice, d’abord, puis blanche, sur la peau marquée par les heures et les heures passées sur le pont du Munin. Il se déroba, et Asta laissa retomber sa main, elle ne savait pas pourquoi elle l’avait levée, à l’origine, ne s’en était même pas rendue compte. Elle ne tenta pas plus de le frapper, de le blesser, d’en rajouter encore une couche après leur affrontement qui lui avait été certainement plus préjudiciable, à elle. Physiquement, du moins. Moralement, ils devaient s’en trouver à un point équivalent, pas égale, juste équivalent. Il avait pensé à la tuer, il avait essayé de le faire; elle l’avait poussé au vice, à l’erreur fatale. N’avait pas tenté de le raisonner, juste de le combattre. D’opposer sa force folle à la sienne. Et voila qu’il se tenait là, devant elle, étreint par la culpabilité, qu’elle ne savait pas être si sincère en son endroit. Qu’elle ne voulait pas croire si sincère. « Non », qu’il lui répondit, d’instinct. Non quoi? Non, elle ne faisait pas partie des dommages collatéraux? Non, elle n’était pas visée par ces attaques? « Où voulais-tu que je sois? » et elle ne le dit pas comme un reproche, ou une moquerie; quoique si, peut-être un peu, comme une moquerie. Où aurait pu se trouver Asta Raudi, un soir de Jol, ailleurs qu’à Skuli pour fêter ça avec sa famille? Pour attendre ses jeunes sœurs, et retrouver son aînée, ses parents, ses oncles, tout le monde? Et il le prononça à nouveau, plus vivement, plus vivant, comme une rengaine, comme pour se convaincre lui-même que non, elle n’avait pas été présente, non, elle ne devait pas être là. Et pourtant.

« Un soir de Jol, tous les Raudi à Skuli, tu croyais que j’allais m’abstenir? Si j’avais su, peut-être que j’au… » Sa phrase se trouva suspendue au vol, alors que la main d’Isleif s’approchait, doucement, de son visage. Elle ne put retenir un mouvement, léger, avant de se figer, comme pour lui échapper, alors que le doigt recueillait déjà le sang de sa plaie bénigne. Ce contact, bien que léger en rappelait bien d’autres, mais par-dessus tout, il contrastait terriblement avec l’instant, avec cette soirée violente, pleine de rancœur et d’une rage qui n’avait pas tout à fait disparue. Les mâchoires de la rousse se contractèrent sous une appréhension qu’elle connaissait mal; la soirée était trop pleine en découvertes à son goût. Le baiser, aussi chaste soit-il, la renvoya bien violemment à tout un tas de chose : la réalité, la leur, celle de ces derniers jours, celle de ces dernières années. La distance, qui les séparait depuis des mois et des mois, la haine qu’ils avaient nourri. Pourtant la paume était chaude contre sa gorge, comme avant; Asta ne sut pas résister au mouvement qu’il imprima à son corps, et mit cela sur le compte de l’habitude, et non de la satisfaction de retrouver, un instant, celui qu’elle avait connu, il y a bien longtemps.

On ne lui laissa pas plus le temps d’y penser; on arracha vivement Isleif et sa main, et la rousse se redressa d’un bond, comme si rien n’était arrivé. Elle cligna des yeux, un instant, observant les hommes qui venaient d’entrer, et qui maintenaient fermement Isleif; brusquement, elle comprit ce qu’on lui reprochait, et partit d’un rire qui n’était cette fois pas surfait ni forcé. Asta se moquait. « Est-ce que j’ai l’air d’une donzelle en détresse? Je vais bien. », et pour appuyer ses dires, elle passa le sa manche sur sa joue, chassant le sang qu’il y restait et y ajoutant un peu de terre. Alors, tout à coup, elle croisa le regard d’Isleif, celui qui la suppliait presque de le dénoncer, de le donner, tel quel, à ceux qui allaient certainement le tuer. Le pendre, ou elle ne savait quoi d’autres. La réaction ne se fit pas attendre. « On peut même plus baiser tranquille dans ces tavernes. Il a rien fait, il a pas eu le temps. J’suis sûre que vous m’l’avez effrayé. ». Le discours, bien que cru, était digne d’une Asta Raudi, et bien que l’homme, prêt à faire justice, se trouva décontenancé, elle ordonna aux deux autres pendant qu’il cherchait ses mots : « Lâchez le, maintenant, bande d’imbéciles. Vous voulez pas qu’on le fasse devant vous non? » Sourire goguenard aux lèvres, Asta attendit qu’ils obéissent, avant de soupirer d’exaspération. « Vous comptez sortir, peut-être? On a le sang roux chez nous, vous savez. », et la menace nonchalante fit son effet, la pièce se vida bientôt, malgré un dernier regard suspicieux d’un des costauds. Alors, la gouaille finit par disparaître, et la rousse passa la tête par l’entrebâillement de la porte pour s’assurer qu’aucune oreille ne traînait. « Tu peux pas rester là. » Le jour n’était pas venu où Asta Raudi allait le pousser vers sa mort.

Asta sentait le regard d'Isleif peser sur elle ; il était fixe, presque incisif, comme s'il attendait sa réponse avec une impatience presque palpable. Qu'espérait-il ? Qu'elle le balance ainsi aux mains du bourreau du jarl, en sachant pertinemment ce qu'il risquait de lui arriver. Ce n'était pas un question de clémence, parce qu'Asta Raudi ne l'était pas, clémente. Pas plus cruelle non plus, mais elle n'hésitait que rarement à agir, à faire les choses, à mettre tout en branle pour accéder à son but, son objectif éphémère. Un trésor, une bête, une trouvaille quelconque. Elle y arrivait toujours, elle possédait bien plus qu'on ne pouvait l'imaginer ; elle possédait cette volonté, cette inconscience qui la caractérisait, et en était si riche qu'elle se fichait bien de ne pas avoir plus de métaux, plus de bijoux, ceux qui plaisaient tant aux Heill. Bien sûr, elle était privilégiée, elle était de sang-pur, de cette caste à qui tout était offert, ou presque. Pas vraiment, pas toujours, mais ce n'était pas avec des sang-mêlés qu'elle allait en discuter, surtout qu'Asta n'était pas du genre à se plaindre de quoi que ce soit ,et se satisfaisait pleinement de sa situation, comme elle se satisfaisait de bivouaquer dans la neige et les glaces, de mal dormir sur un knörr secoué par la tempête, ou de se trouver au fin fond de ce bouge sordide, à deux doigts de répondre au test d'Isleif, un test de... De quoi, d'ailleurs ? Attendait-il qu'elle ferme simplement les yeux ? Qu'elle lui obtienne un quelconque délai, encore quelques jour de vie, de culpabilité, de... Mauvais alcool dans une taverne puante ? Asta n'aurait pas su dire pourquoi elle renvoya les trois hommes, si on le lui avait demandé ; mais personne n'avait de compte à espérer de la Raudi, elle pouvait bien faire ce qu'elle voulait, non ?

Cette phrase résonna dans son crâne alors que les trois vikings quittaient la pièce. Non, elle n'avait pas à se justifier, pourtant elle savait bien pourquoi tout ce cinéma. Parce qu'il s'agissait d'Isleif. Parce qu'ils avaient partagé une couche, plus d'une fois, et qu'ils s'étaient liés, d'une manière ou d'une autre et Asta n'avait pas besoin de plus de raisons. Fut un temps où elle lui avait fait assez confiance pour lui confier son corps, ou il avait été un autre homme. La rousse se demanda un instant s'il était si différent du jeune viking qu'il avait pu connaître ; s'il avait été atteint d'une folie quelconque, même si... Même si la Raudi n'était pas assez stupide pour ignorer que cette révolte était inévitable. Qu'elle en avait entendu parler, qu'elle en avait entendu, des murmures, des ragots, des histoires qu'aucun sang-pur si sûr de lui aurait pu croire possible. Si Asta avait été élevée différemment, peut-être n'aurait-elle pas cru, elle non plus, à toutes ces histoires ; peut-être aurait-elle été si sûre d'elle que la simple idée de voir des gens si inférieurs, si ridicules, se soulever lui aurait paru risible. Mais aucun Raudi n'aurait pensé de cette manière ; enfin, peut-être un peu Solveig, uniquement parce qu'elle se sentait supérieure à tout le monde avec son petit air buté qu'Asta trouvait très amusant. L'homme qui se tenait dans cette pièce, le révolté, balafré, n'était pas inférieur à elle, n'était pas un sous-homme, une sous-race, ou moins qu'un viking. Ne comprenait-il pas sa façon de penser ? La mettait-il dans le même panier que tous les autres ? Malgré toutes ces années, ne pouvait-il pas le deviner ? Mais à quoi bon, au fond ?

Le temps des questions n'étaient pas venu, et avant qu'elle ne puisse dire un mot, son dos rencontra le bois de la porte. Sa bouche épousa celle d'Isleif sans qu'elle n'en ait vraiment le choix, et si elle s'apprêtait à le repousser, poussant son buste de poings serrés, elle n'en fit rien. Elle sentit la main chaude glisser autour de son cou, s'accrocher à sa nuque, et le contraste disparut. Il y avait comme une violence, une dureté, dans le baiser, qui lui fit répondre à la morsure par la morsure, qui la fit se décoller, un tant soit peu, de la porte fermée pour goûter un instant à ce qui avait été un souvenir fiévreux, un instant agréable, des années auparavant. Voila qu'à présent le contact était presque douloureux ; il éveillait bien quelque chose, bien des choses mêmes, mais Asta était un esprit simple, franc, et repoussa pour l'instant tout ce qui remuait derrière son front. Le baiser prit fin avant qu'elle ne s'en rende compte, entre quelques années et quelques secondes plus tard. Si le contact l'avait perturbé, elle ne le montra pas, se contenta de fixer Isleif, les lèvres rougies. Il ne s'éloigna qu'à demi, et elle ne le repoussa pas plus tant cette proximité lui paraissait presque habituelle : comme si des années ne s'étaient pas écoulées.

« Tu crois peut-être que mon père me suit? », et qu'elle n'avait pas vécu de situations plus dangereuses que celle-ci ? Un instant, la rousse leva les yeux au ciel avec cet air exaspéré qui aurait pu faire croire que tout allait bien, que tout était normal, que rien n'avait changé. « Je partirai quand je voudrai, commence pas à me donner des ordres. » Cette insolence était presque bonne enfant, comme si la colère avait disparu, ce qui n'était pas bien vrai ; juste cachée, mise de côté. « Tu crois franchement que je vais te vendre? » Asta fronça légèrement les sourcils, observa l'ami devenu ennemi, devenu encore autre chose aux lignes floues, indéfinies. « Fais-moi confiance, par Thor. » Le ton bougon, l'air qui allait avec, ne laissaient rien imaginer de l'enjeu d'une telle réplique ; Asta était passé d'un rictus sans joie à un maigre espoir d'établir ce lien, le lien entre celui qui devait mourir, et celle qui ne craignait rien. En apparence. « On t'a pas loupé. ». Ces doigts, qui n'étaient ni fins, ni délicats, avaient attrapé le menton fier pour maintenir le visage un bref instant, pour observer la balafre à la lumière, une seconde, à peine. Elle aurait pu le soigner, mais n'était-ce pas une chance ? Une chance de passer inaperçu alors que tout Skuli devait le chercher et vouloir sa peau?