En dépit de tout, ses lèvres s'étirent pour une joie solitaire. Pourvu qu'il ne la voit pas. Accroupi, ses couleurs se mêlent à la terre. Il est si semblable à la bête qu'il traque. Cette fois encore, ce sera difficile. Il avance prudemment, sous le regard jugé indigne et pourtant plus haut, en ce jour. Bientôt, il la trouvera. La quête absurde l'amuse encore un peu plus.

« Solvej. » Le masque retrouvé, elle le toise avec l'aplomb habituel. Ainsi, plus proche, il n'a plus l'air d'un enfant. Ses yeux crachent déjà. Il n'est pas si difficile de prétendre le haïr quand il a ces yeux, et encore plus aisé de ne pas détourner les siens. Qu'il enrage sourdement, il sait comme elle est devenue fière depuis qu'elle n'a plus rien. Mais c'est assez d'être aux pieds de sa servante et il se lève enfin. Elle seule connait chacun des mots qui seront prononcés alors qu'il cherche à les deviner, avec ses instincts de foutue magie, avant que le terrestre et la frustration ne reprennent leurs droits. « Qu'est-ce que tu veux ? » Elle esquisse un pas. Sous ses pieds les feuilles craquent enfin, comme pour témoigner de son existence ou démentir un mirage. Il lui faudra entendre. Il lui faudra répondre. Assez de détours et de silences. Hel le regarde, songe t-elle avec douceur.  

« Hilmar a fait le voeu d'être mon mari, mon amant et mon frère. » Et tu connais son visage, et tu sais son nom et l'impureté de son sang. « Nos pères ont consenti à faire de nos deux familles des soeurs. » poursuit-elle, implacable. « Et si les dieux le veulent... » Ô Hel, tu ne voudras pas, tu prieras pour mille orages et mille tempêtes. « ... de notre union jaillira descendance. » Le laisser dire, maintenant ? Non. Parler, parler encore pour que la bête comprenne. Elle effleure l'écorce, convoque l'âme de la forêt pour poursuivre. Ca ne lui ressemble pas, de dire ces choses. Mais elle a trop attendu. Et les mots ne sont déjà plus les siens, s'écoulent de sa gorge, morts-nés, arrachés par la nécromancienne. « Il est bien bâti et c'est un excellent chasseur. » appuit-elle à dessein. « Et il sera un homme et il sauvera notre maison. » Et il me possèdera, et il sera mon seigneur. A présent parle. Use de ta magie s'il le faut, mais retrouve les feux oubliés.

Il n'y a rien d'inattendu dans sa réponse. Cette façon de la scruter, sans pourtant jamais cesser de fuir. Elle demeure immobile quand il s'évertue à fouler chaque centimètre de terre, à feindre le but quand il n'y a qu'errance agacée. Il détourne les yeux, cherche refuge dans le domaine familier, mais rien à faire, elle ne relâche pas son emprise. « Ce ne sera ni ton mari, ni ton frère... et ce sera encore moins ton amant. Les femmes comme toi, ça ne s'épouse pas. » Le pauvre ignore à quel point il dit vrai. Elle se sait distincte, depuis toujours, de la noble race des épouses et des mères. Trop sauvage, trop vile, dépourvue de ces instincts de reine qui font et défont les hommes. Le ventre aride, dans la cervelle trop de sang. Dans le coeur, trop de dévotion pour sa race, trop de rage et d'ardeur. Mais dans sa bouche, cela brûle comme l'acide. Alors elle feint de ne pas comprendre, et entaille encore un peu les nerfs avant que ne vienne la chair. « Apprends que ce qui répugne à l'illustre engeance des Viggrinirr ne répugne pas à toutes les âmes du Jutland. »

Et puis il ose demander. Demander ce qu'elle veut, quand elle fut autrefois privée de ce droit. « Tu es pathétique de venir ici, devant moi, chez mon père, qu'il insiste, pour me jeter au visage cette... appelle ça comme tu l'entends. Pour moi, ça n'a qu'un nom : conneries. » « Tu as raison ! Conneries d'attendre de toi que tu te conduises comme un mâle avec ton sang trop délicat ! » explose t-elle à son tour. Puisqu'il en est tellement question, enrage t-elle. Partout, dans l'air, flottent les exigences des Viggrinirr, celles qu'il partage dans sa crainte. « Oui c'est pathétique. Tu n'es qu'un enfant. Retourne à ton loup, avant qu'il ne te dévore. » crache t-elle avant de se détourner. Elle veut partir, mais elle tremble, elle tremble de ce goût d'inachevé, de ce qu'ils n'ont pas su dire, de ce vide qui la consume depuis dix longues années et qu'il creuse, cruel, sans jamais trouver le néant. 

Jamais il n'y eut de place pour la paix en leur coeur. Solvej le comprend alors qu'elle se délecte de chaque instant de sa fureur, loin de l'angoisse de ses silences. Ainsi les dieux te firent, Fënyr, forgé dans la rage. Aussi le laisse t-elle envahir sa retraite de sa voix et de ses nerfs saillants. « J'ai tenu ma promesse ! » « Tu mens... » siffle t-elle, sans entendre ses propres mots, captivée par le prédateur. S'il pouvait voir, comme ses yeux voient, alors il comprendrait combien ils sont tous deux étrangers à leur sang.

Il tourne autour d'elle, comme bête en cage. Elle attends, tranquille, elle sait d'instinct quand il frappera. Une autre magie de femme. « Tu devais être ma femme, tu devais me donner des enfants... Il le fallait. On devait être heureux, tu te rappelles ? Hëylda, Einar, toi et moi. Tu l'avais promis, et on l'a toujours su. » Elle l'écoute l'accabler des maux qu'il a causé, accabler l'ancêtre. Accable les dieux, pauvre fou. « Oui, j'ai promis. » crache t-elle comme prête à mourir. « J'ai promis le jour où tu as posé les yeux sur moi. » enflammée de sa nouvelle emprise douloureuse. « Et je n'ai cessé de promettre, même après que Durmstrang a fait de toi un monstre, après ton mépris et ta cruauté. Je promets encore, Fënyr. » Mais il n'écoute pas, sourd aux supplications qui l'humilient. Et il mêle sa rage à leur amour, et sa bouche à la sienne, dans un aveuglement sans nom. Solvej ne l'aurait pas voulu autrement. Mais sa brutalité est pervertie et l'ardeur asséchée de ses faiblesses, de ses paroles vides. Elle se prend, elle aussi tout à coup, à n'être plus que dégoût. Alors elle se débat, de toutes ses forces, maudit son corps de femme, convoque les dieux et leur miracles, mais rien n'y fait. Il ne cesse son injure, prêt à piller la nouvelle demeure d'Hel.

Alors l'impensable se produit. Et il comprend. Douloureusement, et bien avant elle.  
 

Par tous les dieux, qu'a t-elle fait ? Elle ne voit, ni n'envisage. Il n'y a que Fënyr, à ses pieds, qui se tord de douleur. Une douleur qu'elle a causé, qui ne ressemble en rien aux coups portés par la dague, le poignard et toutes les armes qui épousent sa main. Il y a de l'horreur et de l'effroi dans leurs entrailles. Ca y est. Elle comprend. La magie, cette putain qui fit de leur amour un holocauste, celle-là même est en train de le dévorer. Hel, qu'as-tu fait... Car jamais elle n'aurait convoquée seule son ennemie la plus farouche. Elle l'aurait entaillée de ses mots, de ses voeux et même de sa lame, mais cela... « Qu'est-ce que tu m'as fait ! » Il hurle et sa terreur à elle grandit. Cette chose, cette chose qu'il y a en elle, qu'il y a en eux tous. Leur faut-il cela pour comprendre l'ignominie ? « Je n'ai rien fais... » murmure t-elle comme une enfant. Ses yeux s'envolent, de sa main autour de sa cheville jusqu'à sa propre peau. Son bras. Elle touche, griffe. Est-elle toujours là, est-elle toujours humaine ? Elle ne respire plus que par saccades. Comment peuvent-ils tolérer ces choses ? A présent, le viol est achevé. Comme tes injures étaient douces, je ne savais pas...

« Putain ! Sale... sang-mêlée ! » Elle voudrait le rejoindre, là, sur le sol où ils se savent en sécurité. Elle ne craint pas qu'il la blesse à son tour ou qu'il la repousse ou qu'il l'injurie encore, elle sait qu'il le fera. Non, c'est autre chose qui la retient. Ses muscles refusent de lui obéir. Paralysée par la peur. Il demande encore les détails de sa mutilation. Elle voudrait pleurer, comme les femmes se le permettent, mais son corps le lui défend aussi. Elle le toise, impuissante et plus aucune rage, plus aucun éclat, plus aucune peau ne saurait la rassurer. La sienne, peut-être, mais il se meurt de douleur.

« N'essaye plus jamais de me toucher. » souffle t-elle enfin, après l'infâme silence, quand il trouve assez de force pour soutenir son regard. Et ce n'est pas une menace, ni même un avertissement. Une douce supplication. Hel a tranché. Si tu n'aspires plus au sacré, alors ce sera une autre vie, en parallèle du destin.
 

Elle le laisse venir. Bientôt, il la pousse, lui fait perdre l'équilibre. Ses omoplates s'écrasent sur la terre sans pitié de leur Jutland. Dans ses rudesses de mâle, elle discerne tant et tant de choses. Elle n'a pas peur de mourir, quand bien même elle se débat comme mille bêtes sauvages. C'est autre chose qu'elle craint. Leur deux corps joints, désireux d'une toute autre lutte à jamais proscrite, éveilleront Hel et sa colère. Elle la sent déjà poindre. Alors il lui faut lutter, mais elle n'a rien connu de plus difficile. Il est si ridicule d'être femme en cet instant. L'équilibre de leur forces si injuste... Il lui semble que chacun de ses muscles menace de lâcher, l'un après l'autre, à tout instant, quand lui se contente de jouer. L'issue demeure encore incertaine, une seconde de plus, et puis il est au dessus à nouveau et pour de bon. Foutu corps, traître qui l'abandonne. Ses propres doigts effleurent les siens, les siens qu'enserrent la gorge vaincue. Un instant Solvej s'imagine mourir ainsi, dans la jeunesse de l'âme, l'innocence des corps et le déshonneur des actes. Mourir de ses mains, et puis l'oubli. Elle invente un autre destin, pour déguiser l'humiliation de son renoncement. Est-ce que ça aurait un sens, mon amour, de me tuer quand tu me hais ? Dans la boîte crânienne, plus que des lambeaux d'oxygène...

C'était un peu court pour perdre connaissance. Lorsqu'elle retrouve la vue, ses mains sont toujours là, elles font toujours aussi mal. Mais elle ne va pas mourir. Elle le dévisage comme dans un rêve. Il y a du sang, au bord de ses lèvres, qui sort de nulle part. Et des larmes, de loin les plus obscures. « Tu devais, tu devais être ma femme... » Elle va pour toucher ce sang irréel, avant de lui préférer sa bouche. Tout son être est gelé. Ainsi allongés, ils ont l'air de se dire au revoir. Et ils savent que c'est le cas. « C'était avant. C'est terminé. » souffle t-elle. Et les mots lui arrachent la moindre parcelle de chair, du coeur jusqu'à la gorge.