L’amour des Utanlands le frappa de plein fouet dès qu’il mit un pied dans l’œil du cyclone.

Les cris lui étaient parvenus depuis l’extérieur, mais, plongé dans ses pensées –les tympans rendus insensibles à ces disputes dont il ne voulait pas entendre parler, quand bien même elles l’auraient directement concerné-, dernier rempart contre les colères de son père, Sejer n’avait pas souhaité faire le lien entre le tohubohu qui agitait la demeure familiale et une quelconque implication de sa part. Faire la sourde oreille et fermer les yeux étaient devenus deux beaux réflexes qui lui avaient très certainement sauvé la vie ; il avait bien essayé de se rebiffer dans ses vertes années, mais le terrible forgeron avait brisé son fils comme Njörd les vagues. Le souvenir cuisant de la raclée lui avait fait passer l’envie de répliquer comme il l’aurait fait avec n’importe qui ; s’il lui arrivait encore de faire l’erreur de montrer son mécontentement, on ne manquait pas de le remettre à sa place –dans la fange, au milieu des braells et des sans-pouvoirs.

Il avait hésité, devant la porte, rappelé à la violente réalité par la voix aiguë de sa sœur qui, abrutie de fierté, ne perdait pas une seule occasion de s’opposer à l’indiscutable autorité de Sigvard. Depuis que Dita avait l’âge de parler –et donc d’envoyer paître paternel et grand frère empêtré de courroux- ce dernier n’était jamais intervenu en sa faveur, laissant la gamine sous le feu du cœur de margygr qui leur servait de père. Il avait pris la peine de lui inculquer de la boucler quand Utanlands père élevait la voix, mais ignorant ses conseils de survivant, elle avait persévéré dans la rébellion. Il n’avait de fait jamais voulu la réconforter lorsque, enfant, elle revenait vers lui en pleurs, quêtant une affection dont il était dépourvu. Comment aurait-il pu lui donner quelque chose qu’on lui avait arraché à grands coups de gifles et de paroles vénéneuses, qui aujourd’hui encore dictaient la majeure partie de ses actions ?

Il avait poussé le battant en courbant l’échine, volontairement aveugle à la violente dispute de fin de matinée ; il avait prévu, comme d’ordinaire, de traverser la pièce de vie et d’aller se réfugier dans sa chambre. Mais l’air était tellement empli des cris, des coups et des gémissements de sa sœur, que Sejer malgré lui baissa les yeux sur la forme recroquevillée qui gisait au sol, agitée des coups de pied que lui assénait un paternel hors de lui -l’excès d’asphodèle, sûrement. Le chasseur déposa Kvar contre le mur, rendu muet par le spectacle qui se déroulait sous ses yeux. Comme à son habitude, ayant à peine remarqué sa présence, Sigvard insultait sa victime de tous les noms –s’il avait fallu un lögsögumad des noms d’oiseau, nul doute qu’il aurait fait un candidat idéal. Mais aujourd’hui, il rouait sa sœur de coups avec une rage qui tranchait avec ses colères quotidiennes, débouchant sur des réprimandes souvent musclées, mais jamais aussi virulentes que celle qu’il déchaînait désormais sur sa fille. Et Dita le suppliait d’arrêter.

« Arrête. », s’entendit-il souffler, les yeux rivés sur la cadette en souffrance, soudain pris de terreur ; l’ordre aussitôt fut englouti par une nouvelle insulte de Sigvard et Sejer, mu par un sens de la justice sorti droit de ses tripes, ignorant un palpitant affolé par la peur, bondit sur son père pour l’attraper par le col. « Arrête ! », cria-t-il cette fois en envoyant valser le père indigne comme un vulgaire impur, serrant les mâchoires en le voyant s’écraser sur le plancher, désarçonné par l’attaque déloyale –et imprévue- de son fils. En s’improvisant héros du jour, il avait peut-être pris le trésor du draugr avant de l’avoir vu ; pétrifié par l’hérésie qu’il venait de commettre, il avait laissé à Sigvard le loisir de se redresser. « Sale petit braell. », fulmina-t-il en canalisant toute sa haine sur l’assaillant, oubliant enfin la silhouette encore à terre, une attention vengeresse entièrement dirigée vers celui qui avait osé enfreindre les règles de la famille : ne jamais remettre en question le jugement de Sigvard Utanlands. « Je vais t’apprendre le respect. » Et le respect s’abattit avec violence sur le nez de son fils, décidé à lui faire ravaler son acte de mutinerie ; Sejer, encore abruti par son propre assaut, encaissa le coup dans un râle de douleur. C’était ce qu’il lui fallait. C’était ce dont il avait besoin pour se sortir de cette torpeur de marmot soumis, trop longtemps battu par son père ; il se prit le second coup, comme pour justifier sa rébellion et, enfin, répliqua avec son ardeur de combattant, les projetant tous deux au sol. « Sale petit vaurien ! », étouffa Sigvard sous la force de son fils, qui n'attendit pas plus pour lui porter un premier coup au visage. Le combat venait de commencer.